Journapalm 329

Sur l’arche à l’aplomb de la crique, la vieille femme vêtue de noir marche dans un ciel mauve. Ses oripeaux claquent dans le vent du large et enroulent son corps étriqué dans un oriflamme évoquant de lointaines campagnes corsaires. Ma foulée se densifie sur le chemin accidenté, composé de pierres irrégulières et de saignées profondes.  

Parvenue à l’extrémité du chemin de ronde, celle-ci étend ses bras : ses habits de plumes sombres luisent dans la lumière du soir. Et il me semble entendre un croassement quand elle se jette dans le vide.