Journapalm 633

Petite chose ramassée sur elle-même, le visage figé dans une crispation de martyre moyenâgeux, le corps fébrile jusqu’à la tentation de l’effondrement à chaque saute de vent, l’homme qui fut jadis empereur d’un monde aujourd’hui englouti se soumet aux entrailles de la machine blanche qui va le maintenir en vie quelques semaines. Son regard est pareil à celui d’une enfant qui découvre sa nouvelle école le jour de la rentrée des classes, mais le maître a remplacé sa règle par une faux, sa blouse par une capuche de jute qui dissimule un crâne spongieux aux orbites boueuses.