Certains soirs de fin de saison, tu sens ton âme cormoran embourbée à marée basse dans une mer de pétrole. Tu cherches un sens, un début, une suite, une logique, un fil conducteur, une trajectoire : quelque chose qui ait un sens. Tu sens le vent qui te gifle le visage, les grains de sable qui lacèrent ta joue, un type sans blason ni plastron sur un champ de bataille en 1400 quelque chose... Il n’y a pas plus d’explication ici que là-bas, ni avant, ni plus tard. Et ton esprit déjà courbaturé descend l’escalier sur les fesses.
Tu voulais cingler vers les quarantièmes rugissants, juste parce que le nom t’évoquait un exil à l’autre bout de la Terre et des vents fous qui soufflent de l’ouest.
Tu pensais apercevoir des baleines et des orques, des vagues hautes comme des immeubles et des blocs de glace comme des crânes d’albâtre.
Mais ton frêle esquif n’a même pas atteint l’équateur et s’est retourné comme une coque de noix, des avaries plein la calebasse.
Rien de plus normal chez toi, ton esprit a toujours laissé passer la lumière.
Une tringle de rideau tordue et piquée de rouille, des vitres qui transpirent d’humidité et des fenêtres aux cadres fissurés.
Les murs gondolent un peu, tu ignores s’il s’agit d’un effet de ton esprit rétif aux perspectives ou un véritable message d’alerte.
Assis sur le lit, tu t’enfonces et sens un ressort distendu qui appuie sur le mauvais nerf. Tu lèves la tête, tu tends l’oreille : pas de fuite apparente. Alors tu te couches sans défaire le lit ni retirer tes chaussures. Et tu comptes les secondes qui te séparent de demain.
ls vont tirer à courte paille. Mais l’incendie qui a ravagé la côté n’a laissé aucun bout de brindille, pas le moindre épi utilisable. Ils se demandent s’ils doivent y voir un symbole ou en tirer un quelconque enseignement moral. Mais ils ont beau gratter, rien ne vient. Maintenant qu’ils se sont bien tourmenté l’esprit, ils ont oublié d’enjeu leur tir à courte paille. Les pyromanes ont souvent la mémoire qui flanche...
Assis sur un baril de poudre raccordé à une mèche, un cigare fabriqué dans un atelier historique de La Havane, le réalisateur hongrois Pavol Z hésite.
La lumière sera t-elle bonne ou devrait-il attendre l’aube ? Ce matin, alors qu’il prenait le petit-déjeuner, la clarté de la lune était vertigineuse. Mais il n’éprouve qu’une maigre attirance pour l’aube. Il a toujours pensé qu’il était plus convenable d’en finir à la nuit tombante, entre chien et loup, quand les limites s’estompent entre les mondes.
Posé sur une bande de sable de l’Atlantique, à marée basse.
Les pieds du piano posés sur des bouts de bois conciliants.
Ses mains posées sur le clavier, limandes polymorphes
et les doigts qui s’entrecroisent.
Les mouettes moqueuses fientent plus loin, la gravité est
une loterie.
L’équinoxe est pour bientôt, les vagues montrent les muscles.
Elle joue, inlassable, face au vent.
Là-bas, si loin qu’elle l’oublie parfois, des idées d’une Amérique trouble.
Les embruns l’enivrent, mais ses doigts connaissent le chemin.
Intrigué, le vent porte la mélodie jusqu’au rivage pacifique de novembre.
Après avoir prononcé plus de quatre cents discours devant différents auditoires, et avoir écrit plus de cent trente livres traduits en sept langues, Joseph H convoqua les médias et annonça qu’il souhaitait désormais réduire ses interventions et recourir aux aphorisme. Son épouse qui, lassée par sa loquacité, l’avait quitté depuis cinq ans pour se réfugier dans un couvent où l’on faisait vœu de silence, lui adressa un télégramme pour le féliciter pour cette décision pleine de bon sens.
Assis à l’arrière d’un break Peugeot immobilisé sur la voie de gauche de l’autoroute, au beau milieu d’un bouchon qui s’étire sur près de six kilomètres de long, Lucie V du haut de six ans prend conscience que l’univers est tout de même drôlement mal fichu. Autant d’espace dans la galaxie et pourtant à peine trois voies sur une autoroute étriquée… C’est décidé, plus tard, elle deviendra conceptrice d’autoroutes sans bouchon et elle monnaiera ses talents jusqu’à Proxima du Centaure.
Les étranges bruits le réveillaient toujours aux environs de 3h15 du matin. Il résolut le problème en arrachant le chiffre trois de son réveil, se félicitant de ne pas avoir sacrifié à la mode du réveil à affichage digital.
Depuis, il n’a plus du tout été réveillé à 3h15. Ni même à 6h00 ou 7h15. En fait, il ne s’est plus jamais réveillé. Chaque nuit à 3h15 très exactement il se tourne de l’autre côté de son lit, sans se réveiller et il repart pour vingt-quatre heures de sommeil.
Intrigué par le temps que passaient ses parents penchés au-dessus du tambour du lave linge, Rodrigue T se résolut un jour à inspecter de plus près l’étonnant engin. Équipé de sa ceinture de mécanicien offerte par pépé Jean à Noël, il alluma sa frontale et partit à l’aventure.
Le chat, témoin de la scène, guetta le moment fatidique où il lui sauta dessus et où, affolé, Rodrigue chuta au fond du tambour. Le félin domestique n’eut alors qu’à refermer le hublot et à lancer le mode essorage.
