Patrick R appartenait à cette catégorie d’individus que certains qualifient, avec une certaine condescendance, de gens simples.
Originaire d’une région peu épargnée par les orages, il grandit avec l’idée de nettoyer le ciel de ses nuages obtus de grisaille.
Il mit au point un aéronef capable, selon lui, de laver les nuages pour les blanchir. Et une veille de Pâques, à bord de son drôle d’engin, il disparut dans un trou lumineux entre deux couches de cumulonimbus.
Au cours du mois de mai 1992, un enfant italien, rêveur et myope qui répondait au nom de Giuseppe U perdit ses parents dans un souk à Istanbul.
Loin de s’affoler, l’enfant déambula toute une journée dans le souk, les sens émerveillés par les explosions de couleurs, les senteurs et les bruits exotiques de ce nouveau monde.
Vingt ans plus tard, au moment d’exposer ses toiles dans une célèbre galerie romaine, Giuseppe se souvient avec émotion où a démarré sa passion pour les couleurs et les textures.
Il connut une Éléanore qui passait son temps à ramasser des grains de riz devant les parvis des églises. Ils adoptèrent un chien qu’ils baptisèrent McKenzie.
Lorsque le chien mourut à l’âge de neuf ans, il remarqua que cela faisait soixante-quatre ans en âge humain et il décida d’abandonner Éléanore. Celle-ci mourut à l’église, là où elle avait connu ses plus belles années.
Quant à lui, il prit pour pseudonyme Nemo et s’engagea dans la marine où il fut affecté à un sous-marin qui croisait au large de l’Indonésie d’où il ne revint jamais.
Malgré une enfance heureuse et équilibrée en Afrique, Victor V développa une fascination morbide pour les exécutions. À l’âge de douze ans, il connaissait déjà les rites et les traditions en matière d’exécution de plus de quarante-huit peuplades et ethnies aujourd’hui disparues, avalées par la décadence mondialiste.
Lorsqu’il eut vingt ans, il prit la nationalité ougandaise et mena le pays au chaos en déclenchant une guerre civile. Et tandis que le pays sombrait dans un déferlement de sang et de tueries barbares, il jouissait du spectacle retransmis depuis des caméras drones survolant les charniers.
Parce qu’elle est née au Creusot, aucun de ses collègues parisiens ne prend Marie C au sérieux. Noisy-le-Grand, Mantes-la-Jolie, Saint-Germain-en-Laye, Crépy-en-Valois, Pacy-sur-Eure, Champigny-sur-Marne, Issy-les-Moulineaux, Vitry-sur-Seine, Bussy-Saint-Georges, Aulnay-sous-Bois : ses collègues venaient de coins aux noms autrement plus élégants. En plus de cela, Marie C s’exprimait d’une voix plaintive et nasillarde.
Après deux ans à subir les moqueries incessantes de ses collègues, Marie C leur fit la démonstration d’un de ses talents cachés. Cracheuse de feu à ses heures perdues, elle transforma ses dix collègues en torches humaines. Les lumières de Paris en spectacle son et lumière.
Chaque fois qu’Edwige V. se rendait dans un musée, elle s’imaginait en peintre impressionniste, installée dans un charmant village portuaire de Seine Maritime.
Lorsqu’elle poussait la porte d’une librairie, elle s’imaginait écrire un roman foisonnant d’idées nouvelles et de tournures sophistiquées, dans un cottage au sud de Londres.
C’est donc tout naturellement qu’elle fit irruption au siège de la Banque Populaire de Dijon, armée d’un fusil mitrailleur, imaginant déjà comment elle allait profiter des liasses de billets que le petit employé remplissait pour elle dans de vastes sacs en toile.
Elle n’a pas été habituée à voyager, enfant. Ses parents vivaient alors dans un pavillon modeste à proximité d’Auxerre et gagnaient difficilement leur vie. Elle n’a pas été habituée à rêver trop grand, à s’imaginer de mirifiques destins. Même pour le seul plaisir de rêver, justement, et d’alimenter cette matière première de l’alternative merveilleuse. Elle n’a pas eu de chance avec les hommes, accumulant les tocards comme un individu en déveine accumule les paris foireux au champ de courses. Personne ne sait vraiment d’où lui vient cette obsession pour Boulder, Colorado, qu’elle a choisi comme lieu de sépulture.
José H. n’a pas été un enfant martyre. Aujourd’hui il est un individu indépendant qui sait tenir ses comptes et se douche deux fois par jour. Il est croyant mais tolère l’homosexualité et le socialisme. À quarante-trois ans, il a conservé une silhouette élancée et séduisante.
Son seul problème est sa phobie des voitures rouges. Dès qu’il en aperçoit une, il devient comme fou, il se met à baver et à taper sur tout ce qui se trouve à proximité. Certains affirment que c’est parce que José H. est un gros con, mais cela paraît être un raccourci simpliste.
Parce qu’il est né un jour d’inondation séculaire dans les Cévennes, Clément J. se prend pour un envoyé des Dieux sur Terre afin d’y répandre la bonne parole.
On le voit aller et venir par les chemins, une pelure élimée sur les épaules et une canne tordue pour bâton de pèlerin.
Les gens d’ici ne croient plus en rien depuis longtemps, mais ils détestent avoir le gosier sec. Alors Clément J. parvient toujours à se faire payer des coups à boire - ça n’avance pas la question de Dieu mais ça aide à l’absence de réponses.
Parce que le procureur et le juge se trouvaient tous les deux dans une impasse professionnelle et que leurs femmes avaient décidé de partir ensemble en Amérique du Sud, le procès de Henry Caterman fut réduit à une bouillie de justice.
Le savant, franc-tireur et accusé d’espionnage, fut condamné à être déporté dans une zone reculée de l’Ouzbékistan, sans un seul voisin à moins de cinquante heures de marche et sans aucun moyen de locomotion.
Comment Caterman parvint-il à fabriquer un drone qui le transporta au centre spatial de Baïkonour, ça, personne ne parvient à l’expliquer.
