Journapalm 1206

Le dictionnaire prend la poussière, les bouteilles de whisky entamées depuis des années aussi. Ses étagères et les éléments de sa cuisine accusent le coup, on pourrait presque les croire humains à leur façon désenchantée de témoigner du temps qui passe. Le whisky ça se conserve, dit-il en haussant les épaules, je préfère pas y toucher pour l’instant, c’est mieux. Quand je lui parle du dictionnaire, un sourire fugace éclaire son visage entre deux dépressions nuageuses. On sait jamais, répond-il, Internet c’est peut-être comme le pétrole, peut-être qu’un jour y’en aura plus.

Journapalm 1205

Elle disait « hue en avant » et elle cravachait son petit poney couché sur le flanc, mort depuis la veille. Son père la regardait sans tourner la tête, pour ne pas qu’elle voit les larmes dans ses yeux. Le feu crépitait encore dans la cheminée, il s’agissait de l’ultime foyer d’espoir qu’il leur restait… Il ne pouvait pas lui avouer la vérité. Alors quand elle lui demandait pourquoi petit poney restait couché, il répondait « il a mangé trop de chocolat, c’est tout, c’est pas grave, il se repose… C’est pas grave. »

Journapalm 1204

Le chien du voisin revenait toujours et laissait derrière lui des saletés dans son escalier que le vieil homme s’escrimait ensuite à nettoyer. Certains disaient qu’autrefois, le vieillard n’était pas si acrimonieux, que la frustration de l’âge l’avait rendu ainsi. Malgré ses quatre-vingt-huit ans, il maniait toujours le fusil avec dextérité. Et à cette distance, le chien n’avait aucune chance : il mourut sur la route et son corps servit de paillasson à un semi-remorque qui peinturlura le goudron avec ses tripes. Ce fut la meilleure journée du vieil homme depuis plus d’un quart de siècle.

Journapalm 1203

Des caméléons aux couleurs improbables s’immobilisent à la verticale du fronton, sur une tige d’arbre centenaire dont plus personne ne sait le nom et qui a servi de tombeau pour un homme auquel on avait tout pris. Une vieille légende indienne annonce que lorsque le caméléon couronné apparaitra devant les hommes, une vengeance aux dimensions bibliques se réalisera et que nul ne pourra échapper à la colère des éléments. Déjà on entend le remugle du fleuve fou qui gonfle dans le canyon, chargé des pluies de mille jours passés, fusil majuscule aux canons striés d’eau tendus vers la ville.

Une deuxième publication en 2022

"Un casque couleur muguet" : une deuxième publication en moins de quinze jours ? Oui. Et non. 

En réalité j'ai profité d'avoir achevé le chantier de "La traversée volatile" pour publier un recueil de nouvelles écrites en 2020 et 2021 et que j'avais déjà corrigées. Je ne les avais toutefois pas encore publiées car je pensais ajouter d'autres nouvelles mais celles-ci forment un recueil homogène écrit pendant cette drôle de période des confinements sanitaires. 

La nouvelle principale et la plus longue qui donne son nom au recueil est une uchronie dont le personnage principal est un certain Ayrton Senna.

Journapalm 1202

Elle lui jeta un sort à l’instant même où il l’aperçut. Depuis, chaque matin dès l’aube il ouvrait les yeux et ne pouvait se rendormir, condamné à tourner et retourner dans son lit, cherchant en vain un sommeil qu’il ne pouvait trouver. Dans le silence des heures sombres de chaque nouveau jour, son attention en vitesse de croisière à l’heure où d’autres dorment encore profondément il échafaudait le modus operandi de sa vengeance. Celle-ci serait terrible et sanguinaire, violente et inattendue, à l’image des heures de sommeil qu’elle lui avait volées.

Journapalm 1201

Ce fut par ennui qu’il mangea sa première coccinelle. L’enfant rentrait tôt de l’école et rester seul des heures entières dans la vaste maison ne lui plaisait guère, il préférait s’adonner à de longues déambulations extérieures. Le jardin regorgeait de plantes, de fleurs, d’arbres et d’insectes. Parfois il y apercevait même des lapins, des crapauds et parfois quelques hérissons. Mais ce qu’il préférait, c’était les coccinelles que souvent il ne croquait pas tout de suite, préférant les laisser intactes sur sa langue. Il aimait les sentir déployer leurs ailes et s’envoler dans la crypte que dessinait sa bouche fermée.

Journapalm 1200

Des feuilles mortes dessinent les contours de silhouettes tombées au champ d’honneur, des fissures enflent sur les façades du vieux bâtiment, une froide pluie inlassable contrarie les bulleurs… Les images mentales sont légion mais on ignore si elles sont des souvenirs réels ou des souvenirs de l’évocation que l’on s’en fit en se les remémorant la première fois.
Qu’importe je sais qu’enfant on m’offrit un tricycle à tête de lion trouvé en solde le jour de Noël au Monoprix de Carcassonne et avec lequel j’arpentai longtemps un couloir qui me semblait interminable.

Journapalm 1199

Huit œufs par jour, ce n’était pas un régime convenable pour un homme tel que lui, amateur de philosophie antique et d’histoire romaine. Il ne pouvait pas continuer à s’alimenter de la sorte sans que ne survienne un grave problème. Comble de l’ironie, c’est un lundi de Pâques que le drame s’est produit, le septième œuf du jour brisé, un bébé crocodile a surgi de la coquille et s’est jeté sur sa carotide, plantant ses dents dans son artère jusqu’à rompre celle-ci. La suite n’a rien de philosophique ni même de religieux ; il était athée.

Journapalm 1198

Il maniait la pelle avec une dextérité obstinée, ajoutant à l’amour du travail bien fait une dévotion monacale. Cinquante-huit, pensa-t-il en se redressant, le dos perclus de douleurs musculaires. Il s’appuya sur le manche de sa pelle et ferma les yeux un instant en s’efforçant de reprendre sa respiration. Quand il les rouvrit, le soleil déclinait et entamait sa chute finale derrière l’horizon. Si la nuit se montrait conciliante et indemne de nuages, il pourrait enterrer sa soixantième victime avant d’aller retrouver ses collègues pour un pot de départ. Il aimait toujours boire un coup après une tuerie de masse.

Journapalm 1197

Elle aurait voulu vivre cinquante-cinq millions d’années plus tôt, à l’époque où on dénombrait plus de quarante espèces différentes d’éléphants. Il n’était alors pas question d’éléphant d’Afrique ou d’Asie, la vie devait être moins binaire, pensait-elle, les ciels moins chargés de carbone, tout était encore possible… On lui expliqua qu’il n’y avait pas d’Hommes peuplant la Terre à cette époque-là et elle haussa les épaules. Et puis elle réalisa que ce n’était pas si terrible l’Éocène car on ne pouvait pas partir à la Baule manger un crêpe Suzette sur un coup de tête.

Journapalm 1196

Fatiguée de son bourg qui de ville n’avait selon elle que le nom, elle décida un soir de Saint Sylvestre solitaire de quitter sa grise vie provinciale pour les lumières de la capitale. Démarches administratives pour démarrer la nouvelle année sous le ciel plombé où cinq millions d’individus cuisent à l’étouffée… Bienvenue chez vous, annonçaient les publicités. Elle scintilla d’excitation et rêva de soirées d’art, de spectacles et de magie… Jusqu’à la réalité d’un appartement insalubre à trente kilomètres du cœur nécrosé de la capitale, entre les seringues d’héroïne et les passes à trente euros. Bienvenue chez vous…

Journapalm 1195

Parvenus au quatrième étage, ils ouvrirent leurs blousons pour capter un peu de fraicheur. Le vent du nord s’engouffrait à travers la fenêtre brisée. Leurs torses humides de sueur frémirent au contact de l'air. Ils se regardèrent en souriant, éreintés par la somme d’efforts déployés depuis des jours, heureux de renouer avec un élément qui les reliait à la Terre. Il suffit parfois de quelques jours de terreur, privé de sa liberté pour oublier ce que l’on est. Alors ils utilisèrent leurs blousons comme parachutes et sautèrent dans le vide.

Journapalm 1194

Elle pensait que la foudre ne tombe jamais au même endroit. Alors elle a choisi un arbre qui fut jadis de haute futaie mais qui n’était maintenant qu’un orme scalpé au cœur démembré et à moitié carbonisé. Elle a pénétré à l’intérieur de son foyer encore chaud de la foudre tombée et là, dans son antre brune et palpitante, mettant la main sur un arc-en-ciel dirigé vers les cieux gonflés de pluie, elle s’est retrouvée propulsée dans un monde nouveau où les moineaux avaient la taille de condors et où le mot orage n’existait plus.

Journapalm 1193

Désert acrylique devant les yeux. Le grès des tombes retient la pluie comme dans une chanson idiote qui s’installe dans la tête, les pieds en éventail sur un bord de mer. Elle pense aux pyramides d’Égypte et à une avenue barrée de poussières sablonneuses en provenance des steppes arides. Elle voudrait s’allonger et dormir. Des cactus ont poussé sur le tableau et ont croqué les tournesols. Vincent était là, se souvient-elle. Mais la lumière s’est éteinte et sa vie ressemble à une éclipse solaire sur une autre planète, dans un tableau futuriste.

Journapalm 1192

En ouvrant la porte de chez elle ce matin-là, elle n’imaginait pas trouver un bateau échoué sur le parking de son immeuble. Des lions de mer déplaçaient maladroitement leurs corps encore humides sur le goudron et les enfants du quartier leur jetaient des cailloux en riant. Refermant la porte du hall d’entrée, elle fit comme si de rien n’était et rejoignit sa voiture, pressée de retrouver sa cellule journalière pour bourrer son esprit de tâches inutiles avant de rentrer chez elle et de pleurer sur sa vie terne.

Journapalm 1191

Les soirs d’automne, lorsque les silhouettes fantomatiques des arbres effeuillés dansent dans les chaudes lumières vespérales, il repense à cette photo qu’il prit vingt ans plus tôt à Rome. Un cliché du Château Saint-Ange un soir de novembre, écrasé par un ciel rose orangé sur lequel des centaines d’étourneaux forment un nuage compact d’individus sombres qui se découpent sur le mausolée d’Hadrien et le Tibre en contrebas. Quelque part il y a sa silhouette à elle, électrique et lumineuse, mais il n’est plus sûr d’où, comme disparue de la photo en même temps que de sa vie.

Toussaint printanière : avis de naissance

Ce fut une Toussaint printanière. En grande partie du fait de cette météo ensoleillée, un peu pour la fin d’un projet d’écriture. Ce ne fut pas un long fleuve tranquille. Après deux faux départs, plusieurs versions, « La traversée volatile » aura mis un an à se matérialiser. Comme souvent, le roman achevé est bien différent de l’idée de départ ainsi que de l’intention initiale. C’est peut-être là que réside ce qui pousse à écrire : en se lançant dans un projet de roman, on ne sait jamais ce qu’il va en sortir. Comme pour les publications précédentes, deux versions sont disponibles : papier et Kindle.


Quatrième de couverture :
Alors qu’il approche de la cinquantaine, Alain Codec cherche à retrouver la fibre créatrice qui lui a permis il y a quelques années d’écrire et faire éditer deux romans aux tirages confidentiels. Mais depuis cinq ans, il passe plus de temps à faire le même cauchemar récurrent qu’à trouver l’inspiration. Un cauchemar qui le hante depuis son enfance et pour lequel il refuse obstinément d’aller consulter. Profitant de l’absence de son épouse et de ses enfants pour un long week-end de mai, il compte bien s’atteler aux fondations d’un nouveau roman. Mais sur la route de la création on emprunte parfois un étrange chemin qui peut nous faire remonter aux origines même de qui l’on est.

Journapalm 1190

Il n’y eut ni iceberg ni orchestre jouant jusqu’à la dernière minute avant qu’il ne sombrât. Le navire ne portait pas un nom à consonance héroïque ou biblique. Il coula seul et ignoré de tous, emportant dans les abysses douze marins dont les familles ignorèrent ce qu’il leur était arrivé. Il y eut un article dans le journal local et c’en fut terminé. Ensuite, douze cérémonies funéraires sans corps dans un village celte perché sur une colline d’herbes et de roches sombres. Et plus personne n’en parla ailleurs qu’au pub du port, certains soirs de brouillard.

Journapalm 1189

Faire fumer les crapauds ne lui suffisait plus. Il a découvert que les enfermer dans des boites en plastique remplies de soda décolorait leur peau et que les crapauds se prenaient alors pour des caméléons dont la transformation était irréversible. Puis il eut l’idée de les découper en tranches et de les cuire au barbecue avant de les jeter dans le mixeur électrique puis de les faire manger à son petit frère. Première étape sur le chemin d’une irréversible folie qui le conduirait à devenir vingt ans plus tard le maître du monde par suffrage universel.

Journapalm 1188

Longtemps il pensa que sa vie d’adulte serait un pays de lumières et de mystères, remplis de défis qu’il relèverait avec brio, empilant les succès et les victoires. Il ignorait alors qu’il pût exister des limbes obscures et des brouillards épais. Il lui fallut quelques échecs mémorables pour comprendre son erreur. Mais l’avènement du haut débit lui permit de noyer sa frustration dans une lente lobotomie volontaire et à l’amnésie scintillante en haute définition.

Journapalm 1187

Dans la gueule du loup il fait plutôt sombre et la température descend plus bas que nécessaire au maintien des individus en condition opérationnelle. Ils n’ont toutefois pas eu le choix, ce loup est arrivé plein de bonnes intentions dans une voiture anglaise de luxe, précédé d’une flatteuse réputation. Et les agneaux qui réclament la tonte ont tous sauté à l’arrière, attirés par l’odeur du cuir pleine fleur et les alcools de marque du minibar. Ils n’ont maintenant plus d’autre choix que d’attendre l’indigestion et d’être recrachés par leur geôlier.

Journapalm 1186

Sur l’avenue qui fut jadis l’une des plus fréquentées du monde, il n’y a plus rien à présent que des empreintes de pas et des confettis collés au sol. Les lignes blanches marquent les repères d’un monde qui n’existe plus. Les panneaux routiers deviennent des œuvres d’art conceptuel et plus personne n’y prête attention. Attirés par l’insolite silence, les rats s’aventurent hors des égouts. Leurs silhouettes hirsutes au pelage gras traversent l’avenue et partent à la conquête d’un nouveau monde.

Journapalm 1185

Entre les interstices du néant, fracturant la couche de goudron en provoquant de minuscules séismes à bas bruit, la brindille s’est élevée à la recherche de lumière. Contraignant les éléments à ne pas suivre leur voie naturelle, elle a émergé à la surface au milieu de la géométrie bétonnée et de la ferraille. Maintenant qu’elle est devenue un arbuste qui se plie encore les jours de vent, personne ne viendra plus la raisonner. Cette zone que les hommes pensaient stériles a été abandonnée aux forêts éternelles. La brindille agissait en éclaireur.

Journapalm 1184

Son visage est blanc, strié comme un meuble ancien. De son crâne chauve jusqu’à la bouche, parcouru de sillons et de plis. Sa barbe grise vire au jaune au coin des lèvres, la faute à trente ans de tabagisme actif. Quand il se tient à côté de moi, je sens son odeur sèche et forte et je l’entends respirer avec ce sifflement caractéristique de ceux qui ne sont pas ressortis indemnes d’une vie passée sous terre. Mais lorsqu’il lève la tête et que ses yeux se plissent en contemplant le ciel ensoleillé, son visage parait serein. Il m’apaise.

Journapalm 1183

Elle lui disait de grimper là-haut, qu’il verrait Montmartre. Il n’avait que sept ans et une vague idée de ce dont il s’agissait : une butte à huit cents kilomètres de là dont il se demandait s’il était possible de l’apercevoir de si loin. Mais il n’essayait jamais pour autant, redoutant l’échec. Depuis, il vivait en marge du fantastique et de l’irrationnel, une vie ordonnée et bien rangée à l’ombre des lois scientifiques qui le rassuraient. Et pour éviter de produire des rêves fantasques la nuit venue, il prenait soin de toujours faire son lit au carré.

Journapalm 1182

Depuis l’enfance, il n’avait jamais su sur quel pied danser, tantôt souriant, tantôt en pleurs, un jour choisissant le noir, un jour préférant le blanc. Certains disaient que c’est ce qui faisait son charme, cette irrésolution, cette incapacité à choisir.
Elle descendit du train et elle l’aperçut sur le quai, soucieux mais tremblant d’impatience et elle remarqua sa main gauche dissimulée derrière le dos. Elle marcha jusqu’à lui heureuse en se demandant s’il s’était souvenu de ses fleurs préférées. Au moment de s’enlacer, il leva son bras gauche et la clé de douze la frappa sèchement à la tête.

Journapalm 1181

Il aurait voulu jouer au golf au-dessus des falaises d’Étretat, un jour de tempête. Ses amis lui répondaient que c’était stupide, et qu’il ne savait même pas jouer au golf. C’était vrai. Quand il partait courir sur la large piste bordée d’épicéas, il espérait toujours apercevoir le dos noir d’un ours émerger des fougères. Ça non plus ce n’était pas souhaitable et sûrement que c’était stupide, et un peu puéril aussi. Mais c’était plus fort que lui, il ne pouvait se satisfaire de son quotidien de professeur de solfège.

Journapalm 1180

Ils ont raté le petit train qui s’entortille autour du massif de moyenne montagne. Celui qui permet de regarder la vie par la fenêtre, au rythme tranquille d’un samedi de retraité. Elle lui en a longtemps voulu, ruminant sa pelote d’acrimonie chaque soir avant de s’endormir. Jusqu’à ce qu’ils partent pour l’Orient. Confrontés à la démesure des montagnes qui tutoient le ciel, ils se sont sentis insignifiants quelques instants. Devant le spectacle sculptural des glaciers que l’on pensait éternels, elle a versé une larme puis elle l’a poussé dans le vide et elle s’est sentie plus légère.

Journapalm 1179

Elle partit à l’aube nouvelle après le changement d’heure qui rajeunit la nuit. Libre et nue, ou presque. Elle commença de courir dès le pas de sa porte et son souffle limpide comme un cours d’eau de printemps la mena jusqu’à une montagne oubliée des plans. Elle escalada, entourant la roche de ses mains comme sur un enfant qu’on protège. Un chat se trouvait là, l’observant progresser avec un regard hautain, comme l’ont les chats qui ont escaladé le monde entier. Alors elle le changea en albatros et s’agrippa à ses pattes pour redescendre jusque dans la vallée.

Journapalm 1178

Il vient ici chaque jour avant que le soleil ne démâte pour de bon. Il ne connait personne dans ce cimetière mais après dix ans de visites quotidiennes, les noms des défunts lui sont familiers, il s’est imaginé leurs vies, leurs rapports, leurs histoires de famille. Il aime leur lire des livres. Ce soir ce sera Prévert, quelques extraits d’Histoires qu’il va lire à cinq tombes, assis sur son petit tabouret pliant. Dehors, le boulevard périphérique se tord du remugle des voitures dans une folie qui lui semble tout à fait exaspérante.

Journapalm 1177

Sur cette plage aucun baigneur ne se risque à venir profiter des bienfaits du bain de mer. L’eau y est pourtant douce et indemne d’impuretés ou d’espèces de poissons agressives. En revanche il s’agit de l’endroit où une bande de chiens sauvages aiment venir courir et aboyer, ivres d’une liberté qu’ils ont conquis malgré les équarisseurs corrompus et les hommes avides de billets. Dans les dunes, aucun cerf-volant, sur la plage aucune séances d’UV naturels, juste des chiens sauvages et fous qui courent, langues pantelantes, comme s’ils savaient que tout cela peut s’arrêter à tout moment.