Journapalm 2053

Sous les galeries aux prospères enluminures, tu regardes filer le vent invisible. Tu l’entends, le sens, le vois coucher les fougères immémoriales, douceur végétale contrariée pareille à un drakkar pacifiste égaré sur les mers du destin.
Ce pourrait être Petrograd ou Turin, un pays balte ou méditerranéen, le globe est trop étriqué pour bien marquer la différence entre les galeries humaines et les fondations chtoniennes de ce qui fut une civilisation.
Plus personne ne parle la moindre langue, te voilà unique survivant parmi les pierres froides et les fougères muettes.