Journapalm 918
Il l’a perdue sur le pont Alexandre III. Il ne sait pas à quel moment exactement de la traversée elle s’est évaporée. Elle marchait avec lui, ses mèches blondes volaient dans le vent et ses yeux Irlande pétillaient de vie. Arrivé de l’autre côté du pont, plus de mèches blondes ni de fossettes sur ses joues quand elle souriait. Lui ne se sentait plus aussi sûr et fort, il ne se sentait plus grand-chose à vrai dire. Juste un vieux monsieur qui n’avait rien vu venir et rien vu passer.
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RépondreSupprimerSous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu’il m’en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l’onde si lasse
Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure
L’amour s’en va comme cette eau courante
L’amour s’en va
Comme la vie est lente
Et comme l’Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure
Guillaume Apollinaire, Alcools, 1913