Journapalm 987
Il l’avait inscrite sur un carnet aux pages dorées, la formule du bonheur garanti. Elle lui avait été révélée au cours d’une nuit d’apocalypse où les vents soufflaient à près de deux cents kilomètres heure. La maison vibrait du sol au plafond, les murs grinçaient et le toit sifflait à la manière d’un oiseau devenu fou. Mais au petit matin, quand il ne restait plus que quelques flaques d’humidité sous les tuiles brisées, ainsi que des branches coupées sur la route, il avait perdu le carnet et la formule magique. Depuis, il s’était reconverti en vendeur de parapluies.
On dit que les paroles s'envolent et que les écrits restent et la mémoire flanche ,
RépondreSupprimerJ'ai en-core per-du ton a-mour tu sais
J'peux pas m'souv'-nir de ce que j'en ai fait
Je l'ai pour-tant ran-gé comme il fal-lait
C'est pas croy-a-ble comme tout dis-pa-raît
j'ai trou-vé dans mon car-net à spi-rale
Tout mon bon-heur - en let-tres ca-pi-ta-les
À l'en-cre bleue - aux ver-tus sym-pa-thiques
Sous des col-lages - à la gomme a-ra-bi-que