Journapalm 2215

Horace J. portait un nom de pianiste de jazz un peu raté - même pas capable de devenir un raté intégral – qui aurait joué dans des clubs de seconde zone perdus dans un quartier abandonné. Il aurait joué pour des types avinés et des filles perdues qui l’auraient écouté en fin de soirée, quand les espoirs foulés au pied ravivent un semblant d’humanité. Mais Horace J. était trader à la bourse de Paris, se faisait vingt mille par mois et s’ennuyait ferme dans son F5 du XVIème arrondissement à écouter, seul, des disques de Duke Ellington.