Journapalm 1962

Chaque fois qu’elle aperçoit les traces de condensation dans le sillage des avions, elle pense à la Terre comme une balle de tennis qui serait trop longtemps restée immergée dans un bassin d’eau de rétention.
Elle se souvient de ce jardin désorganisé, rempli de branches, de feuilles et de chaos dans lequel elle aimait se perdre des après-midi entières en jetant des petits cailloux blancs au fond du bassin. En imaginant qu’il s’agissait de minuscules avions zébrant le ciel d’en dessous.