Journapalm 1992

C’est l’hiver, surtout, qu’elle y pense, quand la nuit fait briller les trottoirs humides et les cicatrices sur le front, quand à plus d’heure elle retire enfin ses talons, entre dans la cabine de douche, les halos violacés sur ses côtes, les douleurs comme un caméléon tour de Babel. Quand l’eau rebondit sur ses épaules lasses et qu’elle ferme les yeux pour imaginer… Le ciel bleu, les nuages blancs, la terre poussière à perte de vue, les collines arides et la route comme un serpent rédempteur.