Sur le lac gelé les roseaux ont plié bagages et les canards glissent sans tête, la faute à des renards déboussolés par la grippe aviaire qui gobent du col bleu à tour de patte. Des chasseurs masqués s’élancent à la poursuite des rodeurs quadrupèdes en respectant la distanciation physique. À défaut de solution désinfectante approuvée par le Komité Pharmaceutique, ils utilisent des gourdes remplies de tord-boyaux maison. En attendant le mois de mars et l’ouverture de la pêche, il faut bien occuper son dimanche.
Observée depuis le sommet d’une tour, la ville en évoque une autre, cinquante ans plus tôt, dévastée par un tapis de bombes. Quelques murs sont toujours entiers, mais leurs couleurs fanées affichent les stigmates du temps ou de la catastrophe. D’autres sont réduits à l’état de gruyère bétonné, de moellons en miettes. Mais le plus terrible reste ce ciel tellement gris qu’il en devient noir, ou plutôt groir, une nouvelle couleur qui n’existe que dans ce pays et dans ce chaos.
Autrefois le chaman conversait avec les esprits, il conseillait son groupe, il soignait les âmes et les corps meurtris. Tour à tour guérisseur, thérapeute, sorcier, mystique et holistique, il maintenait l’équilibre dans des tribus tiraillées par des émotions contraires. Aujourd’hui le chaman est adepte de la division, il dissimule sa haine sous sa toque de fennec et plébiscite la guerre autour de ses tatouages partisans. Il devient la face visible d’un iceberg de frustrations et de mauvaises colères qui se trompent de cible.
Après avoir rassemblé et tassé tout son petit monde au fond de sa valise, elle courut à la gare, sauta dans le premier train pour en bas. Les noms des gares routiniers, familiers, inconnus puis exotiques lui signalèrent qu’elle approchait du but. Le cœur gonflé, impatiente, elle courut sur un quai vide… Vide de visages connus, de sourires amis et de celui qu’elle rejoignait. Ils n’étaient pas là, ni lui ni son fantôme, tous partis ailleurs avec leur petit monde à eux tassé au fond d’une valise qu’elle ne connaissait pas.
Ce sont des lignes ou bien des dessins, quelques traits noirs sur une feuille ou un écran, des traces de vie par câbles interposés. Tu te connectes, tu cliques, tu prends des ascenseurs virtuels sur les côtés, comme des regards lancés à la dérobade. Et comme les femmes que tu n’auras pas, il y a les écrits que tu ne produiras pas, les tableaux que tu ne peindras pas et les clichés que tu ne photographieras pas. Parce que tu préfères jouer le rôle du voyeur qui convient mieux au format de tes tripes rabougries.
Il a poussé pendant la nuit et maintenant tu le regardes derrière ta fenêtre, protection ridicule de quelques centimètres d’épaisseur face à l’immensité.
C’est un cône de neige, parfaitement régulier qui émerge de la forêt et rompt l’habituelle harmonie des vallons ; un cône qui révolutionne ton quotidien et qui respecte sûrement x2 + y2 = z2 ( tan α )2 mais cela personne n’ira le vérifier car pendant qu’il poussait dans la nuit, tous les Hommes sont tombés morts.
Le jour continue de se lever alors tu vas l’imiter et faire semblant de comprendre.
Rentrant d’une nuit de bombance dans des forêts de chênes qu’il visitait pour la première fois, le sanglier vieillissant confondit la porte d’une grange familière avec le hall d’entrée d’un immeuble, et les dealers de shit avec des bergers devisant météo. Ignorant les cris de stupeur de la jeunesse entrepreneuriale en casquette frappée du crocodile, il entra dans l’ascenseur où il s’affala de tout son poids, convaincu d’avoir trouvé une cache où dormir. Le technicien Otis dépêché sur place pour déloger la bête apprivoisa celle-ci à tel point qu’il quitta la ville et devint éleveur en Bigorre.
S’inspirant de Picasso qui connut sa période bleue avant de suivre une longue évolution qui l’a conduit à des peintures plus déstructurées, Henri W. a décidé de commencer par écraser des insectes avant de tuer ses premiers êtres humains et de les démembrer. Après les insectes, il s’attaquera ainsi aux souris puis aux chats. Il espère réussir sa mue assassine en moins de temps qu’il n’en a fallu à Picasso pour achever sa dizaine de changements stylistiques.
Lucky Peterson est mort à 55 ans sans sa guitare ni son orgue, Lucky Marciano est mort à 45 ans dans un avion, Lucky Luciano est mort à 64 ans malgré ses pilules. Maintenant on sait pourquoi Lucky Luke s’est arrêté de fumer ; c'est pour mettre toutes les chances de son côtés de devenir un très vieux bonhomme.
Embaumé depuis 1924, Vladimir Ilitch Lénine continue de causer la mort d’individus dont les parents n’étaient pas encore nés pendant la terreur qu’il instaura. Ainsi la semaine dernière dans une fête en l’honneur du centenaire de la révolution de 1919, des membres d’un syndicat moscovite ont célébré leur héros en servant un immense gâteau à la crème à l’effigie de Lénine tel qu’il repose dans son mausolée. Un sergent ayant vomi après l’avoir goûté a alors été déclaré ennemi de la cause et transpercé de dix-neuf coups de couteau.
