Il était presque neuf heures du matin quand Cléopâtre est passée dans la rue. Son nez sculptural pointait dans la Rue Droite quand son ombre s’allongeait encore sur le mur de la Rue de la Démolition. Elle avait le regard noir et la démarche saccadée, un peu forcée et elle regardait sans cesse son bracelet montre. Plus loin dans la Rue Droite, une publicité vantait les mérites de César, une marque de pâtée pour chat. Décidément les héros de l’Antiquité sont tombés bien bas sous la cinquième république.
Deux mètres de poudreuse dans les rues font souffler sur la ville une atmosphère d’apocalypse. Les engins dépêchés par la mairie patinent et renâclent comme de vieilles bêtes de trait au bord de la mort. En attendant qu’ils libèrent les citadins bloqués chez eux, elle s’est mise à son balcon. Dans le parc figé par l’hiver, elle aperçoit les arbres aux branches ourlées de neige, tendues vers le ciel comme des mains accusatrices. Et les chaussures qui y sont pendues, attachées l’une à l’autre par leurs lacets semblent soudain relever d’un étrange présage.
D’après l’article du journal, l’enfant aurait échappé à la vigilance de ses parents et d’importants moyens ont été déployés par les secours afin de le retrouver dans une zone boisée dense et escarpée. La réalité c’est que l’enfant voulait simplement s’allonger dans les fougères, ruminer et dormir un peu; c’est un peu le problème quand on est atteint du syndrome du dinosaure, on finit toujours par faire les gros titres des journaux.
Ariane V. bâtissait des interstices. C’était son truc, comme d’autres sont cruciverbistes ou vont à la pêche. Elle imaginait des destins alternatifs aux gens, des vies parallèles, des « et si » suivis de points de suspension comme des trapézistes.
Ce jour-là, elle pensa à Steve McQueen et se demande si l’acteur aurait autant de succès en étant né Chinois en 1990. C’était difficile d’imaginer un Steve McQueen aux yeux bridés, une vie de trentenaire serrée dans un corset rouge. Ariane essaya pourtant de le dessiner, mais le temps de terminer, l’interstice s’était perdu.
Vu d’ici, cela ne ressemblait pas à grand-chose. Alors elle a escaladé la façade puis elle s’est mise à arpenter la toiture en tôle ondulée avant de sauter dans la nacelle de la grande roue. Je lui ai crié « tu vois mieux de là-haut ? » mais sa réponse a été emportée par le vent. Et juste après, c’est elle qu’une rafale a déséquilibrée. Je pense qu’elle doit encore être en train de tourner à l’heure qu’il est, accrochée la tête en bas à la nacelle de la grande roue automatique.
La passerelle en rondins de bois serpente sous l’ombre des grands arbres et s’enfonce dans la forêt aux mille inconnues. On dit que s’y aventurer déverrouille la porte de la conscience et permet d’accéder à un monde entier de découvertes.
Lorsqu’il ouvre les volets de sa chambre chaque matin il l’aperçoit et reste un moment à la regarder. Pourtant chaque matin il reprend sa vie morne et dépourvue de surprises sur une route poussiéreuse dans le béton de son quotidien.
Hubert V. est champion régional de bowling de la province de Namur. Depuis huit ans, chaque vendredi soir il se rend au bowling du centre commercial et s’entraine pendant trois heures à lancer sa boule fétiche, toute noire et parée de reflets auburn.
Ce soir-là, après deux heures d’entrainement, le système automatique ne ramène pas sa boule. Hubert s’impatiente, la passivité des employés l’énerve. Il fracasse une bouteille au bar et menace tout le monde. Les gendarmes débarquent et maitrisent le forcené. Un joueur présent reconnait qu’il n’y a rien de plus terrible que de perdre la boule.
Elle arriva devant le supermarché au moment où un imposant vigile aux épaules immenses fermait les grilles. Encore loupé. Partie trop tard du bureau.
De retour à la maison, les enfants l’accueillirent avec des estomacs vides et des yeux gonflés par la faim. Alors quand le père franchit la porte, la cravate de travers, la chemise dépenaillée et empestant l’alcool, la mère de famille eut une illumination.
Deux heures plus tard, elle posa sur la table un plat à gratin contenant une jambe coupée en morceaux et baignant dans du bouillon de volaille.
Un bruit prodigieux le tira de son sommeil. Exclu de la nuit avec brutalité, le capitaine enfila sa tenue à galons et coiffa sa casquette pour rejoindre la barre.
- Une avarie, annonça l’officier de quart, nous avons été harponnés par bâbord avant.
- Un iceberg ?
- Non, un train fantôme.
Le capitaine considéra l’officier, mais celui-ci paraissait tout à fait sobre et sain d’esprit.
- Colmatez la brèche avec de la pâte à rêves, je voudrais dormir les pieds aux secs.
- Bien, capitaine.
Et l’officier en chef retourna se coucher en emportant les horaires de train.
Son épouse lui demande de ne pas entrer dans la maison avec son uniforme du travail. Elle ajoute que la seule vue de sa blouse bleue tâchée de graisse et d’huile de moteur lui soulève le cœur. Alors il retire sa blouse sur la terrasse, ainsi que ses chaussures et son jean dont elle dit qu’ils sentent la vidange. Il entre en caleçon chez lui, à la manière d’un intrus ou d’un amant de vaudeville. Sur la télévision allumée, il aperçoit des images d’Albert Einstein dans son salon, des patins aux pieds. Et cela le console un peu.
