Journapalm 617

Il longe les grilles en marchant d’un pas lent et mal assuré, jetant des regards inquiets à la bâtisse, saturation de gris et de murs. Derrière les minuscules fenêtres à barreaux, des mains sont tendues dans le vide, comme pour saisir le vide, des mains sont serrées en poings rageurs comme une promesse de violence à venir. Et puis il y a ces cris, incessants, des cris de rage et de douleur, des cris qui ne possèdent plus rien d’humain et qui résonnent au-dessus de lui : la bande son de ses vingt prochaines années.