Journapalm 715

Il est venu ici en courant, dans une nuit de novembre plus longue que celle d’un solstice d’hiver, le bruit de ses semelles pour unique tempo dans la gamme d’ébènes qui l’entouraient. Il n’a vu ni les montagnes ni les reliefs, ni les façades fissurées des maisons en ruines, ni la misère des gens d’ici. Il a traversé les lieux en ne voyant que le halo de sa lampe frontale qui tendait une ligne de vie entre sa tête et ses jambes. Les rares indigènes encore debout l’ont regardé passer en silence, et ses foulées résonnaient plus fort encore.