Journapalm 1717

Les trainées des avions dans le ciel bleu laissent un goût d’inachevé qui rappelle l’enfance. Les rêves foncent à dix mille mètres de haut et portent des noms de destinations où nous n’irons jamais. Parfois les réacteurs relâchent des traces de condensation qui dessinent des figures géométriques étranges qui évoquent un gant d’acier aux doigts écartés. Et les nuages se dissipent comme de peur de se faire écrabouiller.