Le soleil généreux, la mer qui scintillait et le port qui résonnait du bruit des machines : fermant les yeux, écoutant les sons qui montaient de la ville, il aurait pu se croire chez lui, à Marseille. Cette pensée le rassura et il redémarra son scooter l’âme en paix, poursuivant son ascension sur la petite route tortueuse. Mais parvenu en haut du rocher de Gibraltar, il tomba dans un guet-apens tendu par les macaques qui y régnaient en maître. Il se fit dépouiller son téléphone et son portefeuille puis son scooter. Et dans son esprit, Gibraltar dépassa alors Marseille.
Après trois ans d’études dans la finance internationale, un avenir doré attendait la fille de René. Celui-ci en parlait toujours avec une grande fierté, lui qui n’avait pas dépassé la classe de 3ème avant de devenir mécanicien auto.
Pour marquer l’évènement, il l’emmena en Australie grâce à dix années de laborieuses économies. Enthousiaste devant les paysages grandioses, René P. encourageait sa fille à photographier les vastes étendues aux couleurs incandescentes et les plages au relief accidenté. Alors sa fille le regardait, étonné, et répondait qu’elle ne voyait là que des code-barres et des étiquettes ne présentant aucun intérêt.
Désirant partir sur un coup d’éclat, un chat amateur de feux d’artifices grimpa sur un poste de transformation d’électricité de 63 000 volts. Il y eu un flash vert qui crépita dans le ciel noir de l’hiver puis une coupure d’électricité qui dura une dizaine de secondes. Sûrement qu’il y eut aussi une odeur de viande et de poils grillés mais de cela, les témoins n’en parlent pas.
« Entre les tueurs fous dans les écoles, les alligators cannibales et les concerts de rap où l’on se fait écraser, ne compte pas sur moi pour foutre les pieds au Texas ! »
Sa déclaration fut assénée avec une telle fermeté que je compris qu’il serait difficile de la faire changer d’avis. Même si n’étant ni scolarisé, ni alligator, ni amateur de rap, ma sœur ne cochait aucune case des risques qu’elle énonçait. Mais je me gardais bien de lui en faire la remarque, je savais que la télévision l’avait éduquée.
En montant dans ce modeste train, à coup sûr régional mais très peu express, elle ne savait pas trop à quoi s’attendre. Originaire de Belgique, sa famille vivant maintenant à Glasgow, la Catalogne n’appartenait pas à son périmètre habituel de migration. Mais cet homme voulait lui faire connaître son pays : les Pyrénées à dos de mules, les sentiers côtiers à pied et ce matin, le train qui tortillait à faible vitesse jusqu’à la gare de Perpignan. Elle haussa les épaules et alluma une cigarette : « va pour le centre du monde » lâcha-t-elle avec résignation.
Assoupi sur le banc, il a manqué le changement d’heure. Depuis qu’il vit dans la rue, il ne se préoccupe plus guère des conventions qui rythment le temps. Pas davantage que des prévisions météorologiques. S’il se met à pleuvoir, il cherche un abri, si le vent souffle du nord, il choisit de s'installer au pied d'une façade qui l’en protège. Depuis un quart de siècle qu’il n’a plus de toit, ce mode de vie lui est devenu naturel. La ville étant son foyer, il a même le luxe de changer de banc chaque fois qu’il le souhaite.
Journées portes ouvertes à la SNCF. Après l’arrêt d’exploitation de la gare de Salsepareille, village tranquille du Lot, le maire de la commune et nouveau propriétaire des locaux organise une journée portes ouvertes le 10 août. Toutefois, le chef de gare ayant découvert que son épouse le trompait et ayant mis fin à ses jours dans la gare avec son appareil à poinçonner les tickets, le public est prié de se vêtir correctement et de se comporter avec dignité par respect pour le repos du défunt dont on dit qu’il hante encore les lieux.
Une première depuis trente ans, forcément ça remue. Ce qui l’impressionne le plus en se retrouvant ici, c’est que presque rien n’a changé : les façades mitoyennes qui bordent la cour intérieure, la petite allée bétonnée qui file tout droit sur trente mètres jusqu’à la petite maison. C’est comme s’il n’était parti que quelques jours plus tôt. Alors que trente ans cela représente presque onze mille jours. Et il s’en passe des choses en onze mille jours, à commencer par la disparition de tous les gens que l’on aimait et qui vivaient ici.
Presque tous les jours, sans trop pouvoir expliquer pourquoi, elle rêvait de Missoula, cette vile du Montana où est né David Lynch et où ont vécu de nombreux écrivains. Elle travaillait dur et elle se levait bien avant tout le monde chaque matin pour aller gagner sa vie. Elle n’a jamais mis les pieds à Missoula, mais elle a passé trois jours mortifères à Bitola, une ville de Macédoine, pour un déplacement professionnel stupide, à dormir dans un hôtel défraîchi aux façades ruisselantes de pluie. Ce n’était pas le Montana mais elle n’avait rien de mieux en stock.
Nouba au cimetière. Alertés dans la soirée par des bruits de pétards et de fusées lancées depuis le cimetière de Chessy, la brigade de gendarmerie a mis fin aux agissements d’un trio de pensionnaires de la maison de retraite « Le Lys Royal » qui causaient une intense agitation entre les pierres tombales. Les deux hommes et la femme, tous octogénaires, entendaient protester contre la tradition des chrysanthèmes à la Toussaint, une brouille tenace les opposant depuis plus d’un demi-siècle au fleuriste du village.
