Ce pourrait être un cerisier
de la taille d’un séquoia
sur les branches duquel pousseraient
des cerises de la taille de pastèques.
Mais au lieu de cette campagne
Californie-sur-Loire les prairies ont jauni
et les nuages sont si chargés de pus
que même la pluie chuinte.
Ailleurs en ce pays des bataillons d’abeilles
volent vers un destin de cape et d’épée
fulgurances mielleuses pour
série TV troisième âge.
Lorsque nos morts nous manquent
un peu trop
et que l’on ne peut pas les convoquer
dans les histoires
il faudrait pouvoir ouvrir une ligne téléphonique
connectée en direct
avec l’au-delà en souhaitant échapper
aux grèves et aux pannes
sans quoi s’érode la puissance consolatrice
du système
restent les mots qui s’étranglent dans un gargouillis
en dérangement.
Et si les vaches, lasses de brouter de l’herbe en ne s’interrompant que pour regarder passer les trains se mettaient à manifester pour de meilleures conditions de travail… Leur lait serait-il chargé de ferments révolutionnaires ? Et les enfants qui s’alimenteraient de ce lait deviendraient-ils des partisans prêts à semer des octobres rouges un peu partout dans les narines du monde ?
Souvent tu rêves éveillé à d’autres horizons
sur ton mur des affiches envolées
reste les traces, la colle agglomérée
pâle et jaune tes souvenirs d’avant malaxés
la grosse boule que tu gardes au fond de la gorge
comme le chapiteau en flammes
d’un cirque condamné par les dictatures modernes
ceux qui disent qu’un lama est aussi
valable qu’un chimiste
on se pince le nez devant la bombe
mais on chouine à la pompe
l’animal crache l’homme crache
et le petit prince regarde son peuple empêché
en riant devant la queue au palais.
Assis sur un coin de pierre
cinq mille ans une paille sous tes fesses
tu suces une herbe acide
l’urine d’un quelconque quadrupède
dans une autre vie tu étais chat angora
avec un stock de vies à griller confortable
comme dans une chanson tardive du Floyd
tu recentres ton attention
au cœur de la machine un train
rempli d’inconnus lancé
à la vitesse de la lumière
vers une mort certaine dont
on ignore l’horaire exact.
Depuis qu’elle a découvert qu’elle est une authentique sorcière, Pamela Crochet ne part plus en vacances au bord de la mer. C’est dommage lui souffle son amie Suzanne car maintenant tu n’as plus à redouter les coups de soleil : tes potions magiques t’assureront un bronzage idéal. Mais se rendre sur la plage par trente-cinq degrés à l’ombre en longue toge noire est mal perçu par certains vacanciers à qui cela rappelle un peu trop les allées du centre commercial de leur banlieue.
Au fond de la rue aux murs en pierres, une vieille bâtisse menace de s’effondrer sur les passants. La municipalité a déployé des matelas gonflables tout autour mais la maison en ruine joue les stars capricieuses : elle ne s’effondrera pas sur de vulgaires tapis de sol, elle exige des tapis au précieux tissu et de la mousse de qualité. On envoie donc un négociateur parlementer avec la demeure mais après deux heures de palabres, celui-ci s’en revient tout penaud : la maison ne veut rien savoir, elle reste de marbre.
C’est après quatre tentatives et alors qu’ils avaient abandonné tout espoir de devenir parents que Roberto et Paloma découvrirent lors d’une visite de routine chez la gynécologue qu’un ovule avait été fécondé et que, selon toute vraisemblance, un être humain se développait dans les entrailles de Paloma. Pour mettre toutes leurs chances de leur côté, Roberto décida de prénommer Attila l’enfant à naître. La grossesse se déroula sans accroc et au neuvième mois, Attila vit le jour. Mais Paloma succomba à une massive hémorragie de la délivrance.
Elle est sûre d’elle et devant les officiers de la police de l’aéroport elle n’en démord pas : oui c’est bien un homme qu’elle a aperçu accroché à l’aile de l’Airbus au moment du décollage. Et oui, elle confirme qu’il portait bien un pantalon rouge, des bottes rouges et qu’il avait de longs cheveux blancs. En revanche elle n’a vu aucun renne dans les parages, ce n’est pas la peine de la mettre en garde à vue, elle n’en dira pas davantage sans la présence de son avocat, elle connait ses droits, non mais sans déconner !
Des milliers de rêves avortés ou de songes retournés, évanescence multiple qui a fait disparaître sous le revers de l’étoffe des centaines et des milliers de livres tous alignés les uns à la suite des autres, formant un carrelage antique aux diagonales tout à fait droites mais aux formes ventrues. Tes nuits ont passé à la moulinette les circuits syntaxiques de l’Amérique de 1949 à 2009, ensuite les sols se sont enfoncés et tes nuits t’ont toujours paru être celles d’un autre.
