Journapalm 2573

Certains soirs de fin de saison, tu sens ton âme cormoran embourbée à marée basse dans une mer de pétrole. Tu cherches un sens, un début, une suite, une logique, un fil conducteur, une trajectoire : quelque chose qui ait un sens. Tu sens le vent qui te gifle le visage, les grains de sable qui lacèrent ta joue, un type sans blason ni plastron sur un champ de bataille en 1400 quelque chose... Il n’y a pas plus d’explication ici que là-bas, ni avant, ni plus tard. Et ton esprit déjà courbaturé descend l’escalier sur les fesses.