Journapalm 300

Il ouvrit les paupières. Elles le piquaient un peu, sans qu’il ne sût pourquoi. Des hachures grises boursouflaient la télévision de l’écho de la fin des programmes. Il se redressa sur le canapé, le regard scotché sur le relief miniature de la table basse dans la pâle lueur de l’écran. Il considéra les dizaines de mégots qui dégueulaient du cendrier rococo et à côté les canettes de bière qui formaient une tour de Babel à l’architecture oblongue. Dans un éclair de conscience, il comprit qu’il n’était pas encore mort. L’aube démarrait donc sous de bons auspices.