Journapalm 535

L’insomnie est une vieille camarade et Nicolas n’en espère plus rien. Autrefois entre deux plages de sommeil il fumait sur son minuscule balcon au huitième étage, l’été plus volontiers que l’hiver. Mais un toubib lui a dit qu’à côté de ses poumons, les égouts de Calcutta sentaient le n°5 de Chanel. Et comme Nicolas ne digère pas la nourriture indienne, il a cessé de fumer son paquet quotidien. Pour tromper son ennui nocturne, il s’est payé un chien, un démarqué, qu’il regarde dormir sur le carrelage et agiter les pattes dans ses rêves de chien.