Journapalm 587

Il émerge d’un trou pratiqué dans le sol, dissimulé aux regards étrangers par une brume tenace. Serrant ses habits de fortune contre son torse d’une main, il tend l’autre bras en avant et plante son bâton pour sonder la neige. Son regard se trouble dans cette obstination blanche où les dimensions se confondent toutes, où les horizons sont des cordes brisées. Il n’entend que le bruit de ses pas qui crissent sous son poids et le tumulte du vent bougon. Depuis longtemps déjà il ne compte plus que sur sa chance.