Journapalm 1146

Une vie rabougrie gaspillée dans les interstices. Voilà ce qui lui venait quand on l’interrogeait sur la façon dont il voyait son existence. Que reste-t-il après les explosions, la disparition des ours polaires, les ponts construits sous la mangrove pour enjamber les océans ? Personne n’avait la réponse. Personne ne comprenait ce que racontait le vieux bonhomme. Alors on le plaça dans une capsule en métal bien isolé, ronde comme un œuf de pâques que l’on hissa au sommet d’une fusée. Deux mille ans plus tard, sûrement qu’elle tourne encore quelque part, dans les interstices de l’univers.