Journapalm 1887

Enfant vêtu de peaux sèches, tu t’accroupis dans les flaques, l’eau ne te dérange pas plus que les nuages qui tracent des oursons dans le ciel. Des fourmis, des doryphores, scarabées, araignées et même des bêtes à bon dieu vont et viennent sans but apparent ni sens de l’organisation.
Tu les regardes et dans ton esprit aux contours mal dégrossis tu te demandes si ton père est un insecte ou un chasseur.