Journapalm 2003

Mine aux éclats de saphir, sous la chaleur mortifère d’un enfer à ciel ouvert, des bouts d’or et de charbon mêlés dans les cheveux. Hier encore, il courait dans les rues d’Hobart, chantant et riant, sorte de criquet fou à la conjonction de Twain, London et Golding. Son corps forgé par des hanches puissantes et douces d’une mère depuis condamnée au bûcher, il mènera la société de l’île à sa perte. Mais les ouvriers le suivent, à cause de l’éclat saphir qui danse dans ses yeux lorsqu’il parle d’ailleurs.