Journapalm 2524

De lui, il ne lui reste qu’une photographie aux couleurs fanées et aux bords gondolés par l’humidité. Les soirs de pluie, les soirs d’ennui, elle regarde par la fenêtre, le vent qui agite les silhouettes des saules, les gouttes d’humidité qui s’agglomèrent contre la vitre. Elle entend le sifflement d’un train de marchandises qui entre en gare. Vingt-cinq ans, ce n’est tout de même pas rien, un quart de siècle laisse des traces, des sillons, des racines. Alors pourquoi associe t-elle au soldat inconnu l’idée qu’elle se fait de son père ?