Journapalm 283

Réveil de fin du monde étrangement familière. La redite d’un lendemain de sortie en boite de nuit. La langue pâteuse, sa gorge comme un Colorado évaporé et dans la glace, ses yeux façon étrons au fond des chiottes. Et puis il y a ses bras couverts de balafres douloureuses, meurtris et griffés jusqu’au sang. Alors il retourne à tâtons dans sa chambre plongée dans l’obscurité et tire les rideaux. Dans son lit, un filet de bave à la commissure des lèvres, ronfle un tigre aux pattes de boxeur.